Category: литература

Category was added automatically. Read all entries about "литература".

Пиратрикс

Автопортрет

Давно не выкладывал своих работ.
А раз уж писал о Платоновском "Государстве", то выложу автопортрет, сделанный во время прослушивания этой книги, хотя хронологически это будет с конца :)


Gleb Shtyrmer, self-portrait, 2011, oil on canvas

Gleb Shtyrmer, self-portrait, 2011, oil on canvas
Глеб Штырмер, автопортрет, 2011, ХМ
(кликабельно)



Удивлен - WTF?

Голова моя - потемки...

Вот ведь не поверишь, если скажут тебе, что чудес не бывает.
Потому что иногда с тобой происходят совершенно непонятные вещи.

Момент пробуждения для меня всегда был любопытным.
В этот момент мою голову, как правило, переполняют целые рои мыслей и образов, из которых уже не раз всплывли действительно интересные.

Я неоднократно просыпался с готовым стихом в голове и понимал, что нужно срочно записать его, пока не забылся.

Иногда получалось написать во сне очень неплохие вещи, например, как этот стих, написанный через день после похорон моего деда:
http://gleba.livejournal.com/28481.html

Или вот такая мысль, записанная тоже спросони:
http://gleba.livejournal.com/16862.html

И, в какой-то момент, я даже перестал удивляться, своим утренним откровениям.

Но сегодняшнее меня совершенно обескуражило.
Если раньше я знал хоть, с чем связаны эти утренние мысли, то сегодня в моей голове всплыл стих понастоящему бессвязный и немного смешной.
Как настоящий сон.

ГолубОчки на крышах Таллина,
Что не утро – всегда воркуются,
И Зиновья моя Натальевна
Растеряла опять все пуговицы.

Приходите, когда теряете!
Ничего не найдем и вместе!
Я и слов то не знаю правильных,
Знаю только "всегда" и "если".


Причем Таллин? Почему воркуются, а не воркуют? Почему Зиновья Натальевна, а не Наталья Зиновьевна? Да и кто она такая вообще и почему растеряла пуговицы? ))
Да и все остальное тоже не вполне понятно.
И забавно.

В общем, психиатра в студию! ))


Пиратрикс

Оттаял наконец - первый стих за последние два года...

Былое нам шепчет, слышишь?
Сквозь шорох брошенных слов,
Твой голос падает с крыши
На пыль дворов.

Искрящийся миг хрустальный
Застыл на пороге сна,
Когда меж нами случайно
Легла весна.

Беспутная ночь, дурманя,
Тревожит наш хрупкий мир,
Как смех будоражит память
Пустых квартир.

И стелится холод лунный
На узкий, гнилой карниз,
С которого миг безумный
Сорвался вниз.

Былое нам шепчет. Слышишь?
Среди отзвучавших слов,
Мой голос уснул на крыше,
В забытом обретши кров.